esvoaçar de volta

regresso...
que de voo em voo,
lá se tende a esvoaçar de volta,
como quem re-torna ao lugar do crime.

há um estranho conforto em sítios que se conhecem,
particularmente quando são labirintos de si.

há um peculiar consolo em imagens que se identificam,
singularmente pois que nenhuma roupa se veste tão bem como a roupa antiga.

por isso, regresso
e fecho este espaço.

como uma etapa.

in fact

tatuado
na pele e na alma
traz-se consigo o que mais importa

quando se acolhe em si,
espraia-se no que o habita

modos de olhar

olhando, colocando-se a si no acto de olhar

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tanto quanto é possível, em cada momento

---

e de um modo que se fortaleça, não que se exaure...

timoneira

Existir traz embutida em si a possibilidade.

Não interessa exatamente o que aconteceu ou o que me trouxe aqui.

Vivo a possibilidade.

É exatamente ela, que ainda que engane (ou eu me engane a lê-la) me é substantiva porque inerente a ser, porque traz em si o mundo, a vida, o que vem.

Sei o que quero, mesmo quando não sei onde devo ancorar.

Faço viagens de muitas idas e vindas, com tantas esquinas e encruzilhadas que, algumas vezes, quase me perdi. Não me aflige... e não me incomoda não saber em que mar vou lançar, temporariamente, âncora. Vivo a possibilidade de ser timoneira de mim.

talvez não seja...

Muitas, muitas coisas gostaria de ter dito.

Imagino que aconteça a muitas pessoas.
Mas dizer coisas certas de maneira perfeita não é fácil.

É preciso talento.
É preciso afinco.
É preciso parar em frente ao mar.
É preciso estar diante de si mesmo e perceber que nem entendemos o que é isso.
É preciso muita coisa num rastilho curto de tempo.
Com tanto "é preciso", há-se, por força, de sair im-perfeito.

Como eu.
Que muitas, muitas coisas gostaria de ter dito.

encontros

Katarzyna Widmanska
era um nome desconhecido.

deixou de ser...

the gold dress

há alturas em que o olhar se cativa nos objectos

que a eles podemos atribuir qualificativos

sem nos perguntarem pelo sentido do ohar

Flash

tentações, todas elas:
a maçã, o livro, o adormecimento...

detalhes, todos eles:
a mesa antiga, o banco de jardim, o livro virado para fora.

singeleza
quietude

Van Hove, em pleno.

Tríptico

(Triptico, Julia Calçada)


Trifurcação.
Três rotas.

Nestas alturas, faz falta a Sibila de delfos.

as sementes podem dar flores, em solos inóspitos...

Formas diferentes de invólucros pessoais.

E há tantas maneiras de se isolar.

flash

entre a placidez e a meditação,
linhas sem crispações,
suavidade espelhada em ondulação pouca...

céus, que inveja...

metáforas

... a imprevidência de estender um braço nú
- ou assim o diriam as artes da falcoaria.

A menos que nem tudo seja o que parece.
Ou o braço não está a nú,
ou o falcão sabe encolher as garras e pousar gentilmente,
ou ...ou....

é preciso deixar espaço aos 'ous' da vida.

não vale...

vive do direito e do avesso
- não vale querer uma face só

pinta a negativo e a sombreado
- não vale dispôr só de paletas coloridas

canta do riso que suplanta a mágoa
- não esperes mesmo que se desalente.

metáforas

Caminho devagar, serenamente, portas abertas de par em par.
Entra a brisa, o aroma da terra, o cheiro a maresia.
Revolteiam imagens, agitam-se estrelas, mudam-se tons.

Caminho só, num caminho apenas de agora.
E há gente que caminha comigo por que caminha em mim.

minusculissimos

Tinha mais dunas e nenhuma palmeira, a praia que fizeram sua.
O mar estava mesmo ali, à beira de um esticar de braços - e não experimentaram tocá-lo.
Ficaram sentados nas dunas, a encherem-se de areia, rindo dos grãos que se esgueiravam pela roupa.

Tinha mais dunas e mais vento, a praia que fizeram sua.
Recostados na inclinação arenosa, escorregando devagar, avistando-se o mar e com vista para dentro. Tapete de Atlântico, pontilhada de milhões de minúsculos grãos de areia, pequeninos, dourados, aderentes à pele, num remanso docemente rido.

Tinha mais dunas e muita areia, a praia que fizeram sua.
Muita areia, mas não como a da ampulheta ou dos grãozinhos que páram os mecanismos.
Minusculissimos grãos de areia, tão pequenos que o tempo passou sem marca, eles mesmos provindos de outras eras, guardadores de segredos e sonhos.

Tinha mais dunas e mais sonhos, a praia que fizeram sua.
Sonho de alongar o sentar, recostar, aninhar, falar e rir. De caminhar mais tempo com saltos altos nas mãos. Sonhos de parar o tempo a olhar o mar. Sonhos de olhar o mar sem tempo.

Tinha mais dunas e nenhuma palmeira, a praia que os fez mais um do outro.
E muitos, milhões infinitos, minusculissimos grãos de areia.

ob-sessão

Há um novelo de ideias e imagens que me persegue.
Fica mesmo ob, em frente.
Diante do pensamento, como que postado ali.
Flutua nos eventos.
Desliza suavemente nas coisas.
Reaparece nas frases ouvidas, por acaso.
Emerge dos risos e da paisagem.

Em modo de sessão contínua, no descontinuado da vida.
A tentativa de o esquecer ou deixar de lado é figurativa.
E não menos obsessiva por isso.

à flor da pele

na frescura da madrugada,
o odor inebriante e primitivo da terra e das folhas

na brisa fresca da noite,
o calor húmido do orvalho e do desejo

na luminosidade da manhã nascente,
a passagem fugaz da brisa em torno de si

... espantoso, como há sempre tantos apelos aos sentidos.
E tanto sentido nos apelos.

Flash

entre candeeiros, adensam-se as sombras e aviva-se o olhar

caminhamos juntas, eu e a minha sombra
milhentos perfis difusos vagueiam conosco

entre passadas, aligeira-se o sorriso e adensa-se a alma

pelos tempos

Há noites que se lembram por uma vida.
Gravadas a fogo.
De raízes fundas, tão fundas que entretecem sentido de si.
Na insana certeza que se desvanecerão conosco.
Resistem ao fio de prumo e ao gume da navalha:
e sempre a um passo de aterrar, na retoma do indizível.